Als ich ein Buch geschrieben habe, oder anders: Worte kamen und sich durch meine fahrige Hand als Bewegung drängten, damit Zeichen auf Altpapier brachten, mittels Schreibwerkzeug, dass nichts dafür konnte und unschuldig blieb und sich geduldig leerte bis zum Ende.
Da war es noch Fieber, da gebärte die Seele Sprache, um zu sprechen von ihrem Element, das selbst nur Stille ist.
Und als das Fieber ging und die Worte sich schwer machten, sich druckten auf die Materie der Bücher, waren sie in der Welt und wussten selbst nicht warum.
Habe ich Asche oder Feuer in die Welt gesetzt?
Hier ist nur dieses Meer aus Zeitlosigkeit und Ruhe.
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